Crónicas Wagnerianas

Regreso después de una ausencia muy prolongada. Primero, porque he tenido unos achaques apotéoticos de mujer embarazada que me han dejado noqueada la mayor parte del tiempo. Ya sabemos que eso de las sensibilidades de embarazada son una cosa... pero siendo honesta y quitándole el color pastel a las cosas, junto con los adornitos rococó y la músiquita cursi, eso de ser mamá tiene sus bemóles: Al menos estos tres primeros meses me han tomado como un huracán (léase por favor: Futura madre primeriza). Segundo, he tenido que hacer un par de viajes que, junto con los síntomas de la gestación, han resultado como los trabajos de Sansón (jajajajaaja). Pero me explico, porque hasta esta tormenta de malestares específicos tiene un lado interesantísimo que me ha sorprendido mucho. Tengo una sensación como de... ¡de "descubridora" del hilo negro! que nada más no se me va de las manos. La cronología de mis días en signos sintomáticos siempre comienza con unas náuseas mañaneras que son - l

Bueno, pues olvídense de la remozadita. La verdad es que desde hace una semana estoy imbuída en mis más personales pensamientos, y no he tenido la pericia de la escritura, y aquello de ponerme creativa con los colores no me ha redituado. Estoy muy feliz, pero no dejo de pensar... Pero o.k., paciencia que voy por partes. Hasta hace exactamente una semana, mi mundo era de lo más normal. Por un breve lapso de tiempo, nada de cuestionamientos intrínsecos –de aquellos pésimos que obran muy bajo en el espíritu- ni nada de esas líneas alternas que una suele pensar disfrazadas de la típica conjetura de los hubieras: Nada. Es de esas pocas veces en la vida en donde ese brevísimo solsticio de inmovilidad resulta delicioso. Como algunos de ustedes recordarán, había estado un tanto enferma, y si no lo estaba, al menos sentía que todo aquello que podría estarlo, lo estaba. Como sea, cogí un poco de ánimo y me enfrasqué en la dinámica de consultorio, que es, hacer cita, después de pasar por el apren

Pues nada querridows , que ya un par de buenos amigos Barceloneces me han jalado las orejas porque esta página está de lo más olvidada. Tomando nota de las palabras textuales de Ana, esto es: " Pero que tu web esta guay , lo que le hace falta son otros colores preciosa" Ja, ja, ja, ja. En pocas palabras, que a la paginita le hace falta un poco de make up , por lo que estén pendientes ya que le voy a cambiar el paso doble al Blog. Nota aclaratoria: Estoy en el mood de experimentar, así que se aguantan si un día abren la pantalla y ven a jouney to a star . Y ya para acabar, se agradecen los mails con sus apreciaciones personales a este espacio, pero ¿no sería más didáctico que los pusieran en los comments ?... ¿Qué onda? ¿Pánico escénico? Va benne , entonces en lo oscurito...

Noticia que me toma por sorpresa apenas ahora. Murió Silverio Pérez... ¿Qué puedo escribir de este señorón que no suene minúsculo y torpísimo? Descanse en Paz...

Hay cosas que hasta la fecha no puedo creer. Son ese tipo de noticias que se quedan circundando la mente y que no nos abandonan pese a nuestro deseo por ocuparnos de algo más. Eso, es exactamente lo que me sucedió hace ya casi una semana. Todos los noticieros se dieron afán al transmitir la escapatoria de Natascha... Natascha era una niña de diez años. Digo era, porque ahora tiene ya 18. Un día, en el camino al colegio, fue raptada por un alguien que la subió en una Van blanca y súbito, Natascha se esfumó. Eso sucedió en 1998, tiempo en el que yo me encontraba todavía en mi país, teniendo unos desquites monumentales de carácter neurótico con el entonces hombre en turno, el "Pastelero 007". Tenía también, unas secuelas atroces -que no han desaparecido del todo- producto de un secuestro que me tocó experimentar cuando intentaba recoger a uno de mis mejores amigos (Gon's) en el aeropuerto. Cuando vivía todo eso, Natascha era subida en una Van y arrancada de su madre y su hi

Bueno, he estado ausente un par de días. No he podido escribir algo. Primero porque he estado muy ocupada y segundo porque también me he sentido un poco enferma. Nada grave, pero con malestares que me han tendido en la más desastrosa inapetencia, y la cual me permite hacer lo que considero "Absolutamente necesario". Me tomé una tercia de días libres y ya en casa, comenzé a ordenar algunas cosas que había aplazado desde la mudanza. Cajas de cartón que francamente olvidé qué tenían dentro porque buenamente no rotulé con más información que la de mi nombre... Me hize un té y abrí las cajas. Con lo que me topé fue con mis libros, cuadernos y demás bagajes académicos, los cuales no veía desde -creánlo- comenzé a trabajar. Encontré en una carpeta negra, todos mis escritos, más bien, todos mis intentos literarios desde que las letras me tomaron como aprendiz, y ya entrando a otros estados de conciencia, por el sólo hecho de verme a mí misma pero en otro tiempo y con otros pens

Tengo entre manos un experimento -producto de releer un libro que me gusta mucho- que trata de acotar un día en unas pocas frases. No creo estar francamente muy elocuente para lograr un aforismo, pero al menos sí para dejar un poco en reposo la vacuidad de los días que diariamente "vivimos" por mero fenómeno "de pertenencia". Un tiempo atrás, invadida por los pendientes de esta vida que no espera, comezé a escribir en mi agenda (sí, todavía escribo en agenda y me gusta más que las PDA's, es más, tengo inclinaciones recurrentes por cualquier tipo de libreta) una nota breve de lo que más me impresionó durante el día. De ese intento primero, surgió tiempo despues al leer lo escrito, una revelación con resultados relativamente contundentes: No era necesaria la famosa descripción de los días con sus aburridísmas horas de habito, sino, una frase incisiva que me dejaba francamente en cueros... Ahora, no sé que tan leal puedo ser a mi imágen, o más bien, que tan cáus

Creo que en eso no soy tan diferente; es decir, supongo que todo el mundo ha pasado por el trance de usar talco. Comienza cuando se es un bebé y nuestras mamás se ocupan de mantener nuestras partes nobles de lo más cuidadas... que un poquitín por allá por eso de las húmedades incontrolables. De ello claro está podemos desglosar todo el tiempo de húmedades que se propone una anticipadamente atenuar. Húmedades impacientes, incipientes, tropicales, en fin, la imaginación es libre. A mí eso de los talcos, supongo, se me dá como fijación “mujeril” desde que recuerdo a mi abuela y sus ritualismos españoles, poniéndose simpre a tono porque “ella es una señora, una doña” (¿?). Recuerdo una polvera ultra femenina de Lanvin que guardaba en su cajón (con todo y aplicador supra sexy, ahora que lo pienso) y sus intentos por demás férreos de hacer de mí una “señorita educada”. Las cosas –presupongo- no pudieron salir más a destono, puesto que simpre fuí una niña que jamás se interesó por juegos “tí

Encender el radio, leer el diario. Encontrarse en búsqueda perpetua por internet, siempre redefiniéndome de frente con el escenario mundial. Cualquiera que se precie de tener una mínima conciencia política -o al menos global- encontrará la lluvia de noticias tremendamente frustrante y se topará abruptamente con un panorama negro, decorazonante. Ver todo este desajuste nacional, refiriéndome al lugar donde nací, guiado por los odios ciegos y la codicia palpitante de un tipo que quiere pese a todo llegar a la presidencia, aunque con ello se pase por la región más transparente sus propias consignas de legalidad y manipule las necesidades por siempre inconclusas de sus adeptos. Encontrarse sin censura imágenes sangrientas de las zonas de guerra, cuando se sabe que históricamente aquella región estaba predestinada para la discordia, y no puede hacerse maldita la cosa. La guerra es tan cruda. Líbano e Israel, curiosamente la única manera de leerles junto... cuando se les menciona en plena c

El próximo sábado se nos casa La Taradot. Aunque suene como línea de clásica abuela, me puse a recordar muchas pequeñas –y otras grandes- cosas que nos hiceron cercanas, pero una primordial fue el siempre reírnos juntas. Es curioso pero en estas latitudes tedescas, siempre me queda la sensación, ya retomando el tema de la senectud (ja ja ja), de estar viviendo en casa de mis abuelos... Todo está prohíbido, cualquier susurro es un ruido atroz, y etcétera. Es más, ya poniéndome en un plan de lo más xenofobo, ver a una persona de setenta y tantos en Italia no es lo mismo que en Alemania: ¡Puras caras compungidas! ¿Captan? En fin, las chavas de mi “ranking” están preocupadísimas de que les sucederá a los cincuenta... osea, que premeditación ¿no? Es algo así como una preocupación crónica de la vida misma (pero ¿qué cuernos hacemos ahora? no vivimos), pareciera están criogenizadas esperando los cincuentas, para preocuparse por ¡los ochentas! Bueno, el caso es que (póngase fondo musical de

Una cosa que he sido incapaz de comprender cabalmente desde que llegé a tierras tedescas, es el por que los alemanes se empeñan en utilizar cosas tan desatinadas como lo son las sandalias con calcetines. Ya se sabe que este verano europeo ha estado de lo más temperamental, por ello no encuentro pretexto para usar esta combinación fatale, tan indescriptible en estos días de sudar y sudar... uuugh! Esta es una de las cosas irrelevantes que se me ocurren pensar a lo largo del día, uno de los famosos Random Toughts que desechamos porque carecen de importancia, pero que tenemos recurrentemente. Sí, lo siento, ya sé que hay cosas más importantes que los conceptos de moda que algunos tienen el coraje de ponerse, pero hoy por la mañana, esta "visión" ¡la tenía que postear! Siempre cargo con la "pequeña voyeaur ", que es una camarita digital de bolsillo casi como la Laica Mini que me robaron un día que estaba en todo menos en lo que debía. El caso es que uno de mis divert

Ya no es noticia lo del cumple. De todas maneras, a los que pudieron lanzarse a Barca para festejar con moi , mil gracias, ya saben que los besuquee, los abrazé y les dije mil bobadas de tono rosa. A los que no, ya sabemos que con panzota de meses, reestreno de novia, cambio de trabajo y símplemente, un desbalance en la cartera comunal, no había manera, así que no hay pex . Recibí todo lo que necesitaba de ustedes: Su memoria. La crónica la prometo en breve... pero ¿saben? Será tipo poética porque me chocan las fotos sin historia. Exacto, ya saben que tengo alas en el corazón y que no hay manera de ponerme intransigente con el interior, así que aguarden... Por cierto... mi querido fotógrafo Barcelonés, cosa buena son tus correos pero nada que me mandas TUS fotos de mis desmanes. Anda, sé bueno y aunque sea desde Shangai... PLISSSS quiero ver! Bueno, eso ya te lo escribí en tu Blog, así que aquí nada más es para recalcar, y hacer presión de grupo. Besotes a tus dos niñas... O.K. sin d

A escasos cuatro días del comienzo del mundial, como si no pudiéramos escribir de otra cosa, ver otra cosa, respirar otra cosa, me es casi imposible no reflexionar acerca de lo que antopológicamente acontece con la movida de la pelotita esa. Es sabido que no soy hincha declarada, y que pese a sus más disímiles fantasías, jamás me verán poniéndome el "tricot" de ningún equipo, combinar mi vestuario a modo o bailar en las gradas moviendo las tetas como las brasileiras a beneplácito del hombre cavernario. Mi gusto por el "fut" es mucho más pobre y tiene más que ver con engranajes inconclusos de la niñez, jolgorios après y mi dosis de hormonas que celebran ver hombres guapos con piernones de caballo, por ejemplo Totti... Alemania está invadida de fans pamboleros que caminan en las calles con muchas, pero muchas "cheves" encima. Es más, siento fracturar el mito pero, basándonos en que la cerveza tiene efectos diuréticos rápidos, tenemos que,

Hay momentos en que no se sabe que decir, y no porque ningún nerviosismo entre abruptamente a tomarnos por el cuello, es sólo que los comentarios sobran. Pasan las palabras como en desfile y usualmente una se limita a pasar saliva y quedarse con un signo de interrogación en la cabeza... Mmmmh, me explico pues: Hoy día, después de levantarme casi con grúa de la cama, hize lo que cualquiera -además de hacer pis- esto es desayunar con cafecito en mano con mi querido "Sastre", y reírnos un poco de cualquier taradez que se nos olvidó contarnos el día de ayer, porque para variar me encanta la noche y su quietud, así que con mis genes muy vampirizados me quedé de nuevo leyendo hasta tarde. Hecho aquello, viene el ritual cotidano de limpieza, que por aquí, que por allá...uyyy, que cosa; por delante, por detrás... Polish le llaman los gringos. Pasado el lavado, viene el secado y encerado, que usualmente ritualizo hasta el cansancio porque me gusta verme -mientras se pueda- encuerada

Vaya pues hoy he vivido un gran papelón. Resulta que hace algún tiempo conocí a "Sikke", que ahora es mi amigo y buen escucha en esos momentos de confidencia coloquial ultra-light. "Sikke" es sueco y vive en Estocolmo, es de esos tipos grandotes y bonachones, aunque él se aferre en presentarse como lo contrario. Sí, también es rubio y jugador de Hockey. Algunas veces coincidimos por este medio de "acompañamiento virtual", cuando estamos en nuestras más febriles actividades. Nunca tuve en claro qué es lo que puede detonar las más insospechadas intimidades, hasta claro está, el día de hoy. La ventanita del messenger comienza a parpadear. Ya sé sabe, los holas , y los quetalteva se diparan como cuetes en carnaval. Cabe aclarar que "Sikke" no habla español, y yo con el sueco estoy de lo más alienada, por lo que hacemos uso del puentecillo ese que es el inglés. "Sikke" tiene un caballo, y nuestras platicas a menudo son sobre los equinos (e

Inevitable es reflexionar acerca del descontento global que burbujea por el mundo. Marchas interminables que solucionan maldita la cosa pero que existen, como un recordatorio tenaz de que las cosas no andan nada bien: Somos muchos y hay tan poco... Pero hay una marcha, que ha mantenido mi interés, más allá de los camboyanos pidiendo mejores condiciones de trabajo, de los médicos alemanes pidiendo mucho más dinero por sus gélidos servicios, de los otros alemanes exigiendo arios puros y su contraparte connacional mandándolos a la boca del infierno. Esto, lo atribuyo quizá al lazo histórico que todos, inalterablemente, compartimos: La marcha de inmigrantes en los Estados Unidos. Este movimiento que en su mayoría fue de mexicanos y latinoamericanos (seguidos por polacos, rusos, chinos, coreanos, irlandeses) me lleva de la mano a lo que Mao solía decir acerca de los chinos y su obediente adiestramiento: "...Si todos los chinos dieran una patada al unísono, el otro lado del mundo tembl

Hay días en que no se está preparada para nada. Por ejemplo, estaba de lo más tranquila - no por que ahora no lo esté-, revisando todas esas prosáicas cuentas que solemos acumular mensualmente, cuando decidí tomarme un descanso. Puse la silla más "guay" frente al escritorio y prendí la computadora para ver quién es que andaba a mano para deshilar banalidades, cuando un fantasma hizo su aparición después de casi siete años de ausencia: La Fantasmita. Así tan estióca como suelo ser- dícen los que me conocen- me quedé fría (podríamos llamarlo inconclusa) cuando vi sus letritas en pantalla, y una serie de pasados empolvados me vinieron a alterar el paso doble. Particularmente porque, siendo lo más concienzudamente honesta, muchas noches soñé aleatoriamente un encuentro en el que no sabría cómo reaccionar. Pero bien, déjenme explicar por donde es que la madeja se comienza a deshilar. La Fantasmita es una amistad perdida que, gracias a mi radicalismo Kantiano, mandé a buscar un nue

Y a se sabe que hemos finalmente terminado de construir nuestra casa. Las noches invertidas en mover en el papel los espacios, las paredes y tratar de tamizar las ideas que salían a borbotones de nuestras cabezas finalmente llegó a su fin. Hoy viene lo divertido -no porque lo otro no lo fuera- que es toda la planeación de muebles y jardín (prosáico estilo burgués, no gracias, sólo pulir "la cueva"). Curiosamente, nunca me hubiera imaginado estar tan embelesada en la selección de todo el rompecabezas de muebles y colores, telas, texturas, bueno, hasta con un par de arbustos, quea no ser que me pudieran servir de escondite cuando todavía jugaba a los "policías y ladrones", no tenían la menor relevancia en mi vida. De hecho, es triste darse cuenta lo alejados que estamos de la tierra... a veces pienso que hay personas que no tienen ni minúscula idea de como luce una alcachofa, ó donde crece. Esta mudanza, que tiene su desenlace junto a un bosque -textualment

Hoy parece que segurá lloviendo. Se me antoja una mentira que después de tanto tiempo, mi ánimo todavía sea suceptible a la lluvia y a los días nublados, pero me niego a utilizar el sobrexplotado término: Depresión Invernal... esa supongo, me llegará a los 70. Hace un par de días, "Mr. Sastre" y yo tuvimos a bien a invitar a un par de personajes a cenar, que al ser del selecto círculo aquél de las caretas, nos puso en una situación de personificaciones teatrales -por hacer uso de alguna terminalogía- y de la que sabemos su consistencia porque todos de alguna manera hemos estado por ahí... El caso es que se trataba de un galerista muy mundano de la ciudad de las "Fiestas de Octubre" y su mariposa en turno. De principio claro, todo mundo se acoraza con sus logros y posiciones, facultades que una adquiere lamentablemente con cada cumpleaños, pero que hoy en día parecieran ser un tatuaje indeleble en las personalidades globalizadas, por lo que las pláticas suelen ser mo

Interesting Drug Ya tengo algún tiempo por acá. Ya me acerco al famoso siete, el cabalístico que siempre me ha traído toda suerte de intensidades. Justamente hoy pensaba que comienzo a ser lo que se llama un hybrido "medio alemán". Claro, habrá que hacerle honores al hecho de que los alemanes (sin afán bélico , que conste) son un pueblo bastante difícil de comprender... quizá es como decía Goethe, que "los alemanes saben indicar que es lo que está mal, pero no como ayudar". Bueno, como sea, los contrastes siempre me son seductores. Hace un par de días, para ser más precisa el domingo, tuve la peregrina idea de tomarme una pastilla para el dolor, toda esta rumba porque venían esos días horrorosos que las mujeres vivimos mensualmente y me sentía como sparring pugilístico. Total, el hecho es que también tengo una muy leal predilección por el vino (no, tampoco me quedo pegada a la jarra, nota aclaratoria para los moralistas), y ya entrando en descripciones más alegóric